Salve Jorge
Na sexta, quando eu achava que ainda ia viver, estava eu na night, anestesiada pelos chopps, ni qui, na fila do caixa, olho pra camisa de um amigo meu. Identifico um cavalo. E uma lança. E disparo:
- Legal a sua camisa... é assim uma luta medieval.
Ele me olha com desprezo e diz:
- Fernanda, sua bêbada... isso aqui é São Jorge!
Ah... mas eu não errei por muito, errei?